Nus aqui estamos
perante as carabinas da cegueira
que de nossa pobreza alimentamos
De que cor pintar esta bandeira
que entre ruínas hasteamos?
Terá cor a ânsia verdadeira
quando mal dói a dor de que falamos?
É de insânia a fogueira
em que lenta e lentamente nos queimamos
Mìseramente aí nos instalamos
E com isso uns e outros simulamos
a tal marcha heróica e derradeira
em que vamos
Mário Dionísio
(1916-1993)
In "Poesia Incompleta"
(1966).
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