DOMINGO

 

 

 

A distância entre mim e o que me circunda,

sempre a repercutir-se nos meus gestos,

aflige-me e dói-me.

Olho para aquela rua vagamente,

olho em volta de mim neste café longínquo,

e todas as coisas não significam coisa alguma

e toda a gente tem escrita no rosto

quanta traição da vida!

Ah, que não consigo ser fraterno e integrar-me

e ser despreocupado e ignorante

do meu, do nosso drama...

Bem quisera esquecer-me e enlear-me

nas coisas fúteis, ingenuamente vis,

que alimentam o destino desta gente.

Mas olho para mim e sinto-me diferente,

amachucado pela lucidez duma intuição

que todas as tentativas para imiscuir-me 

não conseguem mais do que exacerbar.

Consola-me a certeza de que tudo isto é fictício,

e não me custa a renúncia, em troca deste contemplar

calado, discreto mas tumultuoso...

Lá fora há agitação e há bulício.

Paira sobre as coisas a inutilidade,

o frágil, o efémero...

(Chego às vezes a pensar que tudo não seja mais que representação.)

Cansado do espectáculo,

abandono esta mesa de café

e vou passear ilusões impossíveis,

até que a noite venha e eu recolha

à solidão do meu quarto

— mãos vazias e coração intranquilo.

 

 

Luís Amaro