QUE TRISTEZA TÃO INÚTIL

 

 

Que tristeza tão inútil essas mãos

que nem sequer são flores

que se dêem:

abertas são apenas abandono,

fechadas são pálpebras imensas

carregadas de sono.

Pela noite adiante, com a morte na algibeira,

cada homem procura um rio para dormir,

e com os pés na lua ou num grão de areia

enrola-se no sono que lhe quer fugir.

Cada sonho morre às mãos doutro sonho.

Dez-reis de amor foram gastos a esperar.

O céu que nos promete um anjo bêbado

é um colchão sujo num quinto andar.

 

 

Eugénio de Andrade

(1923-2005)