CONDIÇÃO

A onda vem, lambe o areal e parte;

A mágoa vem, morde o meu corpo e fica;

A mágoa ateima, ateima, e quer ser arte,

A onda envergonhou-se de ser bica.

E nem a areia seca se revolta,

Nem o meu corpo pode protestar;

A onda anda no mar, à solta,

E a mágoa já tem casa onde morar.

Forças sem coração e sem governo

Jogam no pano que lhes apetece;

Pobre de quem padece

O seu capricho eterno...

Miguel Torga

(1907-1995)