Ânsia que só tem
o limite do sonho.
De tudo me vem
a dor que nela ponho.
Uma dor de esperança
que teima em romper
deste chão de raiva
que nos dão pra viver.
Mas que queremos arar
de flores e de frutos.
Oculte a seara
o campo de lutos.
João José Cochofel
(1919-1982)
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