ALTO MAR

 

 

Quando estiver no alto mar e tudo

for água à minha volta, água salgada,

atirarei a vida borda fora.

Quando os meus olhos só puderem ver

a espantosa quantidade de pranto

que constituiu os mares deste mundo,

atirarei a vida borda fora.

Entre esses biliões e biliões

de lágrimas vertidas por alguém,

atirarei a vida borda fora.

E que os inexpressivos tubarões

destruam com os seus dentes o que fui


Amalia Bautista
In "Estou Ausente"
Trad. de Inês Dias

 DE AGORA EM DIANTE


Como depois de um sonho,
não acertaria
ao dizer em que instante aconteceu.
Chamavam.
Algo, já começado, não admitia espera.
Senti-me estranho no começo,
reconheço-o - tantos anos
que passaram, como se na lua…
Dizer exactamente o que buscava,
qual foi minha esperança, não consigo
dizê-lo agora,
porque num instante
determinado tudo vacilou: chamavam.
E senti-me próximo.
Um pouco de ar livre,
algo tão natural como um rumor
cresce se se escutar de repente.

Mas desde agora será o mesmo sempre.
Porque de súbito o tempo ficou cheio
e não dá para mais. Cada manhã
traz, como diz Auden, verbos irregulares
que é preciso aprender, ou decisões
custosas, e que aguardam exame.

Ainda
há quem conte comigo. Amigos meus,
ou melhor: companheiros, precisam,
querem o mesmo que eu quero,
e querem-me a mim também, tal
como eu me quero.

De modo que mal posso recordar
o que é feito de vários anos de minha vida,
ou aonde ia eu quando acordei
e não me vi sozinho.

Jaime Gil de Biedma
(1929-1990)
In "Antologia Poética"
Trad. de José Bento.

ESTA MÃO QUE ESCREVE A ARDENTE MELANCOLIA DA IDADE.


(a carta da paixão)

Esta mão que escreve a ardente melancolia da
idade
é a mesma que se move entre as nascentes da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora
a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra a
sua queimadura desde os recessos negros
onde
se formam
as estações até ao cimo,
nas sedas que se escoam com a largura
fluvial
da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas
e o silêncio todo branco.
Os dedos.
A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua
alumia-se. O mel escurece dentro da veia
jugular talhando
a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se
a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas
obscuras, a lua
tece as ramas de um sangue mais salgado
e profundo. E o marfim amadurece na terra
como uma constelação. O dia leva-o, a noite
traz para junto da cabeça : essa raiz de osso
vivo. A idade que escrevo
escreve-se
num braço fincado em ti, uma veia
dentro
da tua árvore. Ou um filão ardido de ponta a ponta
da figura cavada
no espelho. Ou ainda a fenda
na fronte por onde começa a estrela animal.
Queima-te a espaçosa
desarrumação das imagens. E trabalha em ti
o suspiro do sangue curvo, um alimento
violento cheio
da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força
desde a raiz
dos braços, a força
manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda
fechada, a límpida
ferida que me atravessa desde essa tua leveza
sombria como uma dança até
ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma
estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum
astro
é tão feroz agarrando toda a carne. Os poros
do teu vestido.
As palavras que escrevo correndo
entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,
arterial.
E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado
A paixão é voraz, o silêncio
alimenta-se
fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te
toda
no cometa que te envolve as ancas como um beijo.
Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem
nos quartos.
É de ouro a paisagem que nasce : eu torço-a
entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta
pelo meio
o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas
engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta. E como estrelas
duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro
nas trevas.


Herberto Heldre
"Ofício Cantante"
Poesia Completa
(2009)

SOMOS FOLHAS ONDE DORMEM

Somos folhas breves onde dormem
aves de sombra e solidão.
Somos só folhas e o seu rumor.
Inseguros, incapazes de ser flor,
até a brisa nos perturba e faz tremer.
Por isso a cada gesto que fazemos
Cada ave se transforma noutro ser

 Eugénio de Andrade
(1923-2005)

DISCURSO AO PRÍNCIPE DE EPAMINONDAS, MANCEBO DE GRANDE FUTURO.

Despe-te de verdades das grandes primeiro que das pequenas das tuas antes que de quaisquer outras abre uma cova e enterra-as a teu lado primeiro as que te impuseram eras ainda imbele e não possuías mácula senão a de um nome estranho depois as que crescendo penosamente vestiste a verdade do pão a verdade das lágrimas pois não és flor nem luto nem acalanto nem estrela depois as que ganhaste com o teu sémen onde a manhã ergue um espelho vazio e uma criança chora entre nuvens e abismos depois as que hão-de pôr em cima do teu retrato quando lhes forneceres a grande recordação que todos esperam tanto porque a esperam de ti Nada depois, só tu e o teu silêncio e veias de coral rasgando-nos os pulsos Então, meu senhor, poderemos passar pela planície nua o teu corpo com nuvens pelos ombros as minhas mãos cheias de barbas brancas Aí não haverá demora nem abrigo nem chegada mas um quadrado de fogo sobre as nossas cabeças e uma estrada de pedra até ao fim das luzes e um silêncio de morte à nossa passagem

Mário Cesariny
(1923-2006)

E SÓ AGORA PENSO

E só agora penso:
porque é que nunca olho quando passo defronte de mim
mesmo?
para não ver quão pouca luz tenho dentro?
ou o soluço atravessado no rosto velho e furioso.
agora que o penso e vejo mesmo sem espelho?
─ cem anos ou quinhentos ou mil anos devorados pelo
fundo e amargo espelho velho:
e penso que só olhar agora ou não olhar é finalmente
o mesmo.

Herberto Helder
In "A Morte sem Mestre"
Porto Editora
2014

 TRAGO NAS MÃOS


Trago nas mãos o calor
Que deponho a cada instante
No teu rosto que aspira a primavera que se pisa no chão
E espera o outono das folhas e dos caminhos
E desce comigo ao sabor
Que à terra dá cada breve estação

Trago-te o calor e as mãos inteiras
E nos olhos o horizonte dos nevoeiros no enredo das
....florestas
Das vinhas colhidas pêlos amantes reunidos à beira
....das manhãs
E dos barcos e das pombas em planícies sem trincheiras

Trago para nós a largura das terras e do mar
Onde se perpetue o amor dos homens
Na paz de cada olhar


Orlando da Costa
(1929-2006)