Videiras nuas

O Trompetista Maurice André faleceu a noite passada (21/5/33-25/2/2012)

Carlos Drummond de Andrade

PROCURA DA POESIA



Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objecto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intacta.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda húmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

Carlos Drummond de Andrade
(1902-1987)
In "Antologia da Poesia Brasileira"

Mário Dionísio

VIDA INTERIOR


1
Noutro tempo chorava
tristemente
com o peso do mundo nas costas dobradas

Ia
com os ombros caídos e os olhos no chão
abandonadamente
pelas estradas

Mas agora
cruamente
alguma coisa me põe os olhos secos
e me atira a cabeça
e o corpo todo
para a frente

2
Donde vem donde vem
esta mão invisível que me puxa
e nos junta tão forte?

Donde vem
este vento que se ergue e me põe deste lado
e nos põe deste lado
e me faz caminhar
e nos faz caminhar
teimosamente?

Donde vem este ardor?
Donde vem esta voz?

(felicidade crua do perig0
és tu quem fala alegremente
na tormenta)

Vem do fundo de mim
vem do fundo de nós

Mário Dionísio
(1916-1993)
In "Poesia Incompleta"

Cântico Negro de José Régio dito por José Régio.

Sebastião da Gama

BRINCADEIRA


Ando a correr atrás do Outro,
como fazem
dois meninos brincando num jardim...

… até me achar de repente,
sem saber como, o Outro lá da frente,
que vai fugindo de mim.

Sebastião da Gama
(1924-1952)
In "Serra-Mãe"

Vitorino Nemésio

CAMPOS DO MONDEGO


Salgueirinhos dos campos do Mondego.
Mais tenros do que os gestos dos meus filhos,
Cá venho ver-vos. Álamos e milhos,
Eis a rima, a noz oca do “sossego”.

Tudo quanto floristes no pilriteiro
No pilrito te dou desta saudade;
MAS OLHA QUE, SE UM HOMEM É VERDADE,
POBRE QUE SEJA, VALE UM RIO INTEIRO.

Sujo das minhas águas arrastadas,
Um momento me espelho dos teus dias
Pelas redondas águas sossegadas,

Como aquelas laranjas de oiro ardente
Que o comboio passando torna frias
Neste meu vago coração corrente.

Vitorino Nemésio
(1901-1978)